Hacia los confines del fértil y frondoso Bierzo, en el antiguo reino de León, siguiendo el curso del limpio y dorado Sil, y detrás de la cordillera de montañas que su izquierda margen guarnecen, dilatase un valle espacioso y risueño, enriquecido con los dones de una naturaleza pródiga y abundante, abrigado de los vientos y acariciado del sol. Tendido y derramado por su centro, alcanzase a ver desde la ceja de los vecinos montes un lago sereno y cristalino, unido y terso a manera de bruñido espejo ..........**
Hacia los confines del fértil y frondoso Bierzo, en el antiguo reino de León, siguiendo elcurso del limpio y dorado Sil, y detrás de la cordillera de montañas que ...
Biblioteca Popular. Establecimiento Tipográfico. D. Francisco de Paula y Mellado. ElSeñor de Bembibre. y El Lago de Carucedo. Don Enrique Gil y Carrasco...
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Si te ha gustado lo mejor que debes hacer es ir a su blog/pagina.*****En mi blog no puedes dejar comentarios , pero si en el del autor. ********HA ENTRADO EN el BLOG/ARCHIVO de VRedondoF. Soy un EMPRESARIO JUBILADO que me limito al ARCHIVO de lo que me voy encontrando "EN LA NUBE" y me parece interesante. Lo intento hacer de una forma ordenada/organizada mediante los blogs gratuitos de Blogger. Utilizo el sistema COPIAR/PEGAR, luego lo archivo. ( Solo lo INTERESANTE según mi criterio). Tengo una serie de familiares/ amigos/ conocidos (yo le llamo "LA PEÑA") que me animan a que se los archive para leerlo ellos después. Los artículos que COPIO Y PEGO EN MI ARCHIVO o RECOPILACIÓN (cada uno que le llame como quiera) , contienen opiniones con las que yo puedo o no, estar de acuerdo. ******** Cuando incorporo MI OPINIÓN, la identifico CLARAMENTE, con la única pretensión de DIFERENCIARLA del articulo original. ***** Mi correo electrónico es vredondof (arroba) gmail.com por si quieres que publique algo o hacer algún comentario.***** Por favor! Si te ha molestado el que yo haya publicado algún artículo o fotografía tuya, ponte en contacto conmigo (vredondof - arroba - gmail.com ) para solucionarlo o retirarlo
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En Locarno, en la Italia superior, al pie de los Alpes, se hallaba un palacio antiguo perteneciente a un marqués, y que en la actualidad, viniendo del San Gotardo, puede verse en ruinas y escombros: un palacio con grandes y espaciosas estancias, en una de las cuales antaño fue alojada por compasión, sobre un montón de paja, una vieja mujer enferma, a la que el ama de llaves encontró pidiendo limosna ante la puerta.
El marqués, que al volver de la caza entró casualmente en la estancia donde solía dejar los fusiles, ordenó malhumorado a la mujer que se levantase del rincón donde estaba acurrucada y que se pusiese detrás de la estufa. La mujer, al incorporarse, resbaló con su muleta y cayó al suelo, de forma que se golpeó la espalda. A duras penas pudo levantarse y, tal como le habían ordenado, salió de la habitación, y entre ayes y lamentos se hundió y desapareció detrás de la estufa.Muchos años después en que el marqués, debido a las guerras y a su inactividad, se encontraba en una situación precaria, un caballero florentino se dirigió a él con la intención de comprar el palacio, cuya situación le agradaba. El marqués, que tenía gran interés en que la venta se efectuase, ordenó a su esposa que alojara al huésped en la ya mencionada estancia vacía, que estaba muy bien amueblada. Pero cuál no sería la sorpresa del matrimonio cuando el caballero, a media noche, pálido y turbado, apareció jurando y perjurando que había fantasmas en la habitación y que alguien invisible se movía en un rincón de la estancia, como si estuviese sobre paja, y que se podían percibir pasos lentos y vacilantes que la atravesaban y cesaban al llegar a la estufa, entre ayes y lamentos. El marqués quedó aterrado; sin saber por qué, se echó a reír con una risa forzada y dijo al caballero que, para mayor tranquilidad, pasaría la noche con él en la habitación. Pero el caballero suplicó que le permitiese dormir en un sillón en su alcoba, y cuando amaneció mandó ensillar, se despidió y emprendió el viaje. Este suceso, que causó sensación, asustó mucho a los compradores, lo que incomodó extraordinariamente al marqués, tanto así que incluso entre los moradores del castillo se propagó el absurdo e incomprensible rumor de que eso sucedía en la estancia a las doce de la noche, por lo cual decidió él mismo terminar con la situación e investigar en persona la próxima noche. Así, pues, nada más empezar a atardecer, ordenó que le pusieran la cama en la susodicha estancia y permaneció sin dormir hasta la media noche. Pero cuál no sería su impresión cuando al sonar las campanadas de medianoche percibió el extraño murmullo; era como si un ser humano se levantase de la paja, que crujía, y atravesase la habitación, para desaparecer tras la estufa entre suspiros y gemidos. A la mañana siguiente, la marquesa, cuando él apareció, le preguntó qué tal había transcurrido todo; y como él, con mirada temerosa e inquieta, después de haber cerrado la puerta, le asegurase que era cosa de fantasmas, ella se asustó como nunca se había asustado en su vida y le suplicó que antes de hacer pública la cosa volviese a someterse, y esta vez con ella, a otra prueba. Y, en efecto, la noche siguiente, acompañados de un fiel servidor, escucharon el rumor extraño y fantasmal: y sólo obligados por el intenso deseo que sentían de vender el castillo, supieron disimular ante el sirviente el espanto que les poseía, atribuyendo el suceso a motivos casuales y sin importancia alguna. Al llegar la noche del tercer día, ambos, para salir de dudas y hacer averiguaciones a fondo, latiéndoles el corazón, volvieron a subir las escaleras que les conducían a la habitación de los huéspedes, y como se encontraron al perro ante la puerta, que se había soltado de la cadena, lo llevaron consigo con la secreta intención, aunque no se lo dijeron entre sí, de entrar en la habitación acompañados de otro ser vivo. El matrimonio, después de haber depositado dos luces sobre la mesa, la marquesa sin desvestirse, elmarqués con la daga y las pistolas, que había sacado de un cajón, puestas a un lado, hacia eso de las once se tumbaron en la cama; y mientras trataban de entretenerse conversando, el perro se tumbó en medio de la habitación, acurrucado con la cabeza entre las patas. Y he aquí que justo al llegar la media noche se oyó el espantoso rumor; alguien invisible se levantó del rincón de la habitación apoyándose en unas muletas, se oyó ruido de paja, y cuando comenzó a andar: tap, tap, se despertó el perro y de pronto se levantó del suelo, enderezando las orejas, y comenzó a ladrar y a gruñir, como si alguien con paso desigual se acercase, y fue retrocediendo hacia la estufa. Al ver esto, la marquesa, con el cabello erizado, salió de la habitación, y mientras el marqués, con la daga desenvainada, gritaba: «¿Quién va?», como nadie respondiese y él se agitara como un loco furioso que trata de encontrar aire para respirar, ella mandó ensillar decidida a salir hacia la ciudad. Pero antes de que corriese hacia la puerta con algunas cosas que había recogido precipitadamente, pudo ver el castillo prendido en llamas. El marqués, preso de pánico, había cogido una vela y cansado como estaba de vivir, había prendido fuego a la habitación, toda revestida de madera. En vano la marquesa envió gente para salvar al infortunado; éste encontró una muerte horrible, y todavía hoy sus huesos, recogidos por la gente del lugar, están en el rincón de la habitación donde él ordenó a la mendiga de Locarno que se levantase.
Heinrich Wilhelm von Kleist (n. 18 de octubre de 1777, en Fráncfort del Óder (Prusia, hoy land de Brandeburgo), – 21 de noviembre de 1811, en Potsdam, a las ...
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Me cuentan que se murió mi paisano El Muelas. Un par de veces, al referirme aquí a él, lo llamé Paco, por aquello de ‘serrar' un poquillo camuflando pistas. En realidad se llamaba Pepe Muela, con el apellido en singular. Jubilado. Dejó de fumar y de todo lo demás hace casi dos años, pero yo acabo de enterarme. Palmó, según cuentan, con genio y figura hasta las últimas. He telefoneado a mis compadres Ángel Ejarque y Antonio Carnera, viejos colegas de oficio, que lo conocían y respetaban. Un clásico, ha dicho Ángel. Era un maestro y un clásico. Y Carnera, de profesional a profesional -quizá recuerden su famoso timo del abrigo de visón y la torda del Pasapoga- lo ha definido como un genio y un aristócrata de la calle. El inventor del timo del telémetro. El hombre que pasó a la historia de la delincuencia por la venta legendaria, en los años cuarenta, del tranvía 1001: una estafa que, si en España hubiera escuela oficial de timadores, figuraría en el prólogo de todos los libros de texto.
Era de Cartagena, he dicho. A lo mejor porque nació en una ciudad trimilenaria, vieja, mediterránea y sabia, Pepe Muela tuvo siempre una filosofía vital singular. Vivió a su aire, tangando por naturaleza y por oficio. Nunca ejerció la violencia en el curro: todo era a base de talento y mojarra. Estaba dotado para el timo y para trajinar pringados lo mismo que otros lo están para la música, las matemáticas o la política. Fue fiel a sí mismo: un estafador de cuerpo entero hasta el final, cuando con ochenta y dos tacos de calendario, que ya son años, aún tenía arte y labia para engañar al médico que le expedía el certificado del carnet de conducir, o se llevaba al huerto a los contertulios de toda la vida, jubilados como él, ganándoles con trampas al dominó los cupones de la ONCE. Al principio, su nuera se enfadaba cuando Pepe se ponía a contarles peripecias a los nietos. No le hagáis caso al abuelito, decía. Son chistes e inventos. Pero los enanos no tenían un pelo de tontos. Sabían de qué iba el asunto y escuchaban aquellas aventuras sin escandalizarse, como se escucha a los abuelos que saben contar las cosas: con interés, benevolencia y cierto cariñoso escepticismo.
En sus tiempos de señorío y magisterio callejero, Pepe Muela hizo cientos de timos que no fueron tan sonados como el del tranvía o el de la Cibeles -que estuvo a punto de vender pieza por pieza a un turista millonario norteamericano-, jugando casi siempre con la avaricia, la estupidez o la ambición de los pringados. «Sin la complicidad de otro sinvergüenza, que es la víctima -solfa decir-, rara vez funciona esto». Hacía una estampita, un nazareno o un tocomocho con la misma naturalidad con que otros se anudan la corbata; pero eso era para las cañas. Lo suyo eran las estafas complicadas, a varias bandas, que requerían imaginación y logística. Toda su vida fue una inmensa estafa, de cabo a rabo. Nunca dio palo al agua, ni trabajó, ni cumplió otras leyes que las de la calle y las de sus colegas, ni en su vida aforó un arbitrio o una tasa, excepto el IVA, que se le clavaba en el alma porque venía con los precios, y ahí no encontró manera de endiñarla. Tampoco tuvo remordimientos. Sostenía que los mayores estafadores son los políticos, desde cualquier presidente de gobierno hasta el último concejal de pueblo. “El que ni roba ni folla – solía decir- es porque no tiene dónde». Haber sido militar, en sus tiempos, le daba un barniz de señorío y autoridad muy útil profesionalmente: lo que él llamaba el don. «Para todo hay que tener don en esta vida», era otra de sus frases. Había luchado en la guerra civil española -en los dos bandos, por supuesto-, y cerca de la junquera se le escapó por los pelos el tesoro republicano; de modo que, tal vez para probar con el oro de Moscú, se fue a Rusia con la División Azul y se las arregló para volver de teniente. Usó hasta el final sombrero, traje, corbata y zapatos de tafilete. Tuvo suerte: su hijo, nuera y nietos no comulgaban con sus ideas ni su carácter, pero lo adoraban y lo cuidaron en la vejez. Siempre quiso volver a su tierra, así que llevaron sus cenizas a Cala Cortina y las echaron al mar. En la esquela, cuyo texto fue elegido al azar por la empresa funeraria, puede leerse: «Dulce es morir cuando se ha sabido vivir bien. Busqué reposo en el cielo. Allí os espero». De saberlo, se habría tronchado de risa. Quienes lo conocieron podrían pensar que lo dejó escrito. Y hasta lo del cielo es posible. Quizás, apenas llegado al Purgatorio con miles de años de condena por delante, El Muelas se las arregló para estafarle a alguien unas indulgencias plenarias.
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El
pie de
Jaipur’ debería leerla todo el mundo porque trata de lo importante
que es «lo que hacemos con lo que nos queda». O sea, de superación
de frustraciones
E1
primer libro de Javier Moro, Senderos
de libertad, se
desarrollaba en la Amazonia y tenía como personaje central a Chico
Mandes, el gran líder ecologista asesinado, aunque, en cierto modo,
era una obra coral: muchas víctimas alzaban su voz, y la propia
tierra hablaba por sus heridas. Casi tres años más tarde publica El
pie de Jaipur (Planeta
/ Seix Barral), que también es cosa de muchos. Moro es uno de esos
escritores ágiles y precisos, que viven su profesión como una
intensa forma de comunicarse: la elección de los temas y la
investigación exhaustiva a que los somete le lleva a conocer
realidades, gente y paisajes que luego condensa en libro, efectuando
otra vez el viaje, pero esta vez en nuestra dirección, esta vez
trayendo sus experiencias hasta depositarias ante nosotros. A sus
años —apenas tiene cuarenta— y con sus ganas de moverse, si le
interesaran menos las personas, escribiría best
sellers de
brillantes peripecias, y no me cabe duda de que, fácilmente, se
colgaría de lo alto de las listas de ventas. Pero prefiere otras
epopeyas, y así no le va mal: Senderos
conoció
una amplia difusión y El
pie de Jaipur debería
leerla todo el mundo porque trata, como alguno de los múltiples
seres reales que lo pueblan dice en algún momento, de lo importante
que es “lo que hacemos con lo que nos queda”. O sea, de
superación de frustraciones.
En
abril de 1984, en la habitación 306 del primer centro de atención
medular de Francia, Propara, situado en Montpellier,
tuvo lugar el encuentro entre los dos hombres que forman el dibujo
central del amplio fresco tramado por Moro. Uno era francés,
Christophe, un muchacho burgués que se había desnucado al arrojarse
al mar, y a quien los médicos habían augurado pocas esperanzas y
ninguna calidad de vida: había quedado tetrapléjico. El otro era
Song Tak, un camboyano que tenía 13 años cuando los jemeres rojos
entraron en Phnom Penh e implantaron su ley de terror. Después de
haberlo perdido todo de la manera más brutal, Song Tak, como
consecuencia de una violenta caída, sufría ahora de un quiste
medular que, poco a poco, le había impedido andar. Ocho años más
tarde, ambos hombres se encuentran entre los primeros corredores que
llegan a la meta en el maratón de los Juegos Paralímpicos de
Barcelona.
Pero el libro no es sólo la narración, tensa y
conmovedora, de lo que lleva a estos dos hombres a sacar el mejor
partido de lo que les quedó tras sus respectivos accidentes. En este
caso, poco aportaría al ya trillado género de “cómo superar”,
etcétera, tan apreciado en Estados Unidos. Aquí, con las vidas de
esos jóvenes como excusa se rastrea hacia adelante y hacia atrás,
hacia afuera y hacia adentro, de forma que los tipos humanos que van
surgiendo reconstruyen un mundo que resulta tan fascinante como
desconocido, que sólo frecuentan quienes han tenido la desgracia de
perderse en la inmovilidad.
Sacando
del canasto las cerezas, una tras otra, Moro noveliza, sin dejar de
informar. no sólo la lucha por la vida llevada a unos extremos que
la mayor parte de nosotros ni siquiera se atreve a presentir: entra
en lo desconocido. En lo que hay detrás de cuanto se destruye día a
día: las organizaciones no gubernamentales, las personas
individuales, los grupos de amigos, la gente corriente que trata de
remediar el horror que la ha precedido. Los médicos que no se
someten
a
la
desesperanza .
Leyendo El
pie de Jaipur —que
es el nombre que recibe la prótesis, barata y práctica, inventada
por el doctor Sheti para responder a las numerosas mutilaciones del
Tercer Mundo, y que aquí se convierte en el símbolo de la
solidaridad—he recordado a gente que he ido encontrando por ahí y
que, durante la lectura, volvieron a aflorar en mi conciencia.
El
cirujano griego que actuaba en campos palestinos y que defendía la
necesidad de que los médicos estudiaran la carrera en un país
subdesarrollado, “para aprender a trabajar con lo que hay”; la
joven de Handicap International que, en un campo de refugiados
somalíes en el borde interior de Etiopía, mantenía un pequeño
taller de prótesis de madera. Los operarios, tullidos por las minas,
que trabajaban sin descanso para aliviar en algo
a sus compatriotas, obligados a arrastrarse por los suelos.
La
mezcla de escenarios, la suma de personajes, la denuncia de intereses
bastardos, la numerosa información práctica, la profundización
sicológica y, sobre todo, el tierno humor que hay en sus páginas
hacen de este libro una lectura indispensable.
Ya
he dicho que trata de la aventura de vivir, que es la más
apasionante de todas, y aún más: consiste en acercarse a ese más
difícil todavía
que es vivir con lo que queda. “Durante mi investigación”,
escribe Moro, “me di cuenta de que los personajes de El
pie de Jaipur iluminan
nuestra existencia como un faro el mar oscuro.
Representan
el valor y la esperanza; son un símbolo de la pasión vivir”.
Anoche acabé el libro y me puse a mirar una de James Bond en latele
. De
repente vi a Roger Moore lanzándose con esquíes por encima de un
automóvil. Imagínate que se rompe algo, me dije. Y pensé que
entonces empezaría la más rocambolesca y difícil aventura de 007.
En 1984, un joven estudiante víctima de un grave accidente coincide en una clínica del sur de Francia con un camboyano, superviviente de la época de los ...
Jaipur (en hindi जयपुर), conocida también como la ciudad rosa, es la capital del estado de Rajastán en la India. Su población en el año 2003 era de 2,7 ...
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